In der Einöde von Nowgorod griff Jewgenii zu einem achtlos dahingeworfenen Zigarettenstummel und sah in ihm eine praktische Hilfe zum Kaschieren seiner halbseitigen Gesichtsspastik. Die Sonne kam zuletzt ab und zu mal heraus, doch es kümmerte ihn nicht. Der Zwischenfall mit dem Urantraktor hatte ihn verändert. Innerlich fühlte er sich wie ein nasser Klumpen rohes Fleisch, doch äußerlich kaum. Die Ärzte sagten, er werde nie wieder seine Robotermimik herauskehren können. Zunichte war seine Vorliebe, sich während der endlosen Lektionen in der Landwirtschaftsakademie in eine Art innere Emigration zu verschockstarren, um die teigige Lethargie zu parieren, die ihm die Fratze der nordwestrussischen Tundra feilbot. Aus einem zerfledderten Werbeprospekt für Bolzenschussgeräte bastelte er sich ein kleines Papierflugzeug und flog umgehend in Richtung Mitteljakutische Niederung, wo ihm die Waldmenschen mit großem Heissa und Juchhe empfingen, es gab auch Schnaps .